Pisarle los rosales a la vieja
y cubrirse los pies de mal camino,
se nos han desgastado ya las suelas

será por la fricción.

Pareces un viejo cartón de leche
un puto balón de Nivea,
(en invierno),
empujando los versos sin aspecto higiénico
sin antibacterias.


La culpa de todo la tienen las eses
los nombres con eses suenan a puta
(y a tos)
son cosas de la lengua,

será por la fricción.

Todas deberíamos tener nombre de reina
para que la vida se estire
dulce y plácidamente
como un sábado de Calvin & Hobbes.

"Ansío los robots,

el flequillo perfecto."

Sumerge la cabeza entre mis piernas
como lo hace el lobo en el venado,
sonríe al ver la lluvia,
escamas de pez,
le parecen los restos del pescado.


Devora como el oso,
soy el bálsamo contra el hastío
contra el hombre vaca,
el hombre ocioso, el hombre ostra.
El sol no le afecta,
es inaccesible, un paria,
un excluido portador de invisibles estrellas.

Libre como el gato, como una vaca, como una ostra.

Sale de mis entrañas sólo una vez
para decirme “querida Circe,
no presumas mañana,
yo ya era un cerdo antes del banquete”.

Ángel mío,
te devoré enterito,
cabeza
alas y plumas,
por eso ahora al suspirar
no puedo dejar de reír por dentro.

Soy la coja
porque un día comencé a torcerme,
alguien puso el pie
dónde ni siquiera cabía un alfiler,
desde entonces ando pisa.

Muerdes la carne blanda
como el niño que come manzanas
robadas del árbol ajeno,

como siempre lo has hecho
como sin querer
como a la lengua.

Que larga es esta guerra
que cortas las batallas
¿desde cuándo estarás muerto?
¿sabrás tú quién soy?

No soy una ardilla
las ardillas no comen ese tipo de cosas.
Ve a traerme nueces
a ver si las como tan despacio
y la boca se me vuelve blanca
como la conciencia.

Se posó un coleóptero en mi ordenador y creí que mis textos estaban tomando un aire mitológico, pero no.

Has salido de la bañera con los ojos en las manos como en Las Diabólicas

me has preguntado que por qué lo hice,

y yo he abierto de par en par los brazos.

Fue porque estaban masturbándose
en el saco de dormir
y creí que ella saldría transformada en mariposa.

No soy vaga,
es que hay un enano
saltando
para arrancarme la cabeza.

Tediosa, melancolosa y taciturna.

Degollada con la pena
de no haber dicho aún
eso de, "uy,
¿qué hace este muerto en la bañera?".

Alicia abre la boca y cierra los ojos,
y él siempre tan grande.
Cuando pudo encaramarse a su ombligo ascendiendo por un pelo púbico,
como si de una pata de araña quebrada se tratase,
se dio cuenta al instante,
de que esos “cómeme”, susurrados al oído todas la mañanas a modo de desayuno,
eran de esos que mamá le había advertido
que sólo servían para menguar.


Dibujos

Pájaros dentro del elefante

Podría pedirle que volviera,
y asumir los riesgos de una negativa.
Podría reconocer esta invalidez
qué es peor que sus agravios.
Podría ignorar su falta de talento
para casi todo, sus muslos flacos
como de puta pobre,
y salir de la cama para casi nada,
con mis muslos gordos
como de pobre cerdo.
Podría abrir los ojos de una vez ,
y dejar de conformarme con el sueño
recurrente de esperanto,
que nadie entiende.

Abrir los ojos es necesario,
como lo es andar, hablar
o expulsar las flemas.
Abre los ojos, desgraciado.
No vendrá con su boca lechosa
y su voz de parturienta.
Este punzón caliente en las pupilas
que se diluye y quema,
no es su aliento, es el sol,
ya siempre será el sol.
Cierra los ojos.
Abrir los ojos no es necesario,
le saca a uno fuera de si mismo,
y le obliga a verlo todo,
a verlo todo tanto...

(De Versos para hablar alto [en construcción])